Отрывок из ненаписанной песни
Каждое утро в начале седьмого
я выбираюсь из тёплого мрака.
Кто-нибудь спросит: "А что здесь такого?
Все так живут!" Я не спорю, однако
жалобно стонет, случайно задета,
лучшая в мире плохая гитара.
И раздаются за шторами где-то
зимнего ливня глухие удары.
Может быть, плюнуть
на всё, в самом деле? -
плюнуть и дома остаться,
чтоб от гитарных
струн заболели
к струнам привыкшие пальцы...
